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La Gloire de Volpone – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

UN

Darian était bien conscient que s’il voulait vivre, il fallait qu’il prenne le pistolet. Le mort n’en aurait plus l’usage, mais les gens du peuple n’étaient pas autorisés à porter les armes. On le pendrait probablement pour l’avoir pris. À moins qu’on ne le fouette à mort. Il avait déjà vu un homme subir cinq cents coups de fouet avant de succomber. Darian n’avait pas envie de mourir comme ça. Il n’avait pas envie de mourir du tout.

Mais la mort venait, qu’il le veuille ou non. Et elle présentait la face d’un démon.

Peut-être qu’il pourrait le cacher, le coincer dans sa ceinture. Il en aurait peut-être besoin. Dans un moment de désespoir, en dernière minute, il pourrait être utile d’avoir un pistolet. Le flanc est s’était effondré. C’était en tout cas ce que disait la rumeur qui déferlait le long du front comme une rafale de mitraille, semant la panique sur son passage.

La terre trembla à nouveau. De grosses mottes déboulaient dans la tranchée tandis que le tir de barrage pilonnait le front d’Ankish, et l’air était saturé d’une brume de sang et de terre pulvérisée. C’était comme avancer dans le brouillard, sauf que ce brouillard était poisseux, couvrant d’un film tout ce qu’il touchait. Une lourde canonnade fit entendre son puissant staccato en réponse aux tirs de barrage. Nos canons, leurs bombardiers. Un affrontement qui ne tarderait pas à se dénouer. Nos forces vaincront, avaient-ils dit, ces hommes aux uniformes impeccables et aux torses couverts de médailles comme si cela garantissait quoi que ce soit.

Les cultes sanguinaires approchaient, ça, Darian en était sûr. Tout comme il était sûr qu’il ferait mieux, par le Trône, de prendre ce pistolet et de s’en servir. L’ennemi avait rompu leur flanc, et il n’en aurait pas pour longtemps à envahir le front. À ce moment-là, il serait probablement bien content d’avoir de quoi se défendre.

Darian fixa l’arme serrée dans une main figée, fixa l’officier au regard vide qui avait perdu la moitié de sa tête. Le pistolet resta là où il était, mais lui ne pouvait pas se permettre d’en faire autant. Il remonta sur son épaule la bandoulière chargée des gourdes qu’il transportait et se remit en marche.

Ils avaient fait un bon trajet pour revenir en ville, et de là regagner la tranchée dont le long tracé sinueux évoquait une artère qui n’attendait que d’être sectionnée. Darian avait vu sur son passage les carcasses calcinées de chars dont la peinture à motifs camouflage dans les tons moutarde indiquait il s’agissait des Blindés de Pardus. Perdus dans la brume, ils ressemblaient à des bunkers de métal solitaires, des îlots dans le lointain, étrangement inertes, immobiles. Un prêtre du Ministorum débitait des mots solennels, posté devant une rangée d’hommes allongés sur le dos, comme s’il était indifférent à ce qui s’annonçait. Un groupe de Rats-des-Tunnels vêtus de treillis ocre sales, la tête protégée par des casques arrondis, le croisa au pas de course. Ils affichaient de grands sourires. Darian les regarda avec désespoir tandis qu’ils disparaissaient derrière lui dans le brouillard. Il esquissa rapidement le signe de l’aquila en direction du prêtre pour bien montrer qu’il était pieux, et puis il se hâta de reprendre sa route.

Il croisa d’autres hommes au fur et à mesure de sa progression dans le réseau de tranchées : certains portaient les vêtements résistants des Pelleteurs, en vert olive, d’autres étaient vêtus d’uniformes plus basiques, affichant le caducée des médics. Il croisa une deuxième section d’hommes dépenaillés, en vert forêt, la mine sévère et le teint sombre. Darian ne reconnut pas le régiment qui passait devant lui en direction du fracas d’une bataille éloignée. Il y avait tant de divisions auxiliaires, réduites à des effectifs de bric et de broc qui s’assemblaient tant bien que mal. Il vit des snipers et leurs observateurs, quelques mitrailleuses lourdes et lance-missiles mobiles, un opérateur vox occupé à tourner les boutons d’une imposante unité de comm’ qui n’émettait que des grésillements. Le bombardement se poursuivait, la réponse des canons aussi, et la plupart des soldats dotés d’armes moins puissantes se contentaient de se ramasser sur eux-mêmes. Et d’attendre.

Dans l’ensemble, ils ignoraient Darian. En tant que servmil, il leur était largement inférieur, un serviteur, et un non-combattant. La plupart ne comprenaient pas pourquoi il était là, mais en tout cas personne ne s’intéressa à ses gourdes ; ils savaient tous qu’il ne valait mieux pas. Elles n’étaient pas pour eux. Même les massifs Pelleteurs, aussi impressionnants et assurés qu’ils soient, connaissaient bien la hiérarchie. Et les Sang-Bleus en occupaient le sommet. Ces « salauds » des Royaux de Volpone.

Personne ne cilla lorsque Darian arriva dans la partie des tranchées tenue par les Volponiens, ni les sentinelles qui avaient été postées là pour le cas où l’ennemi parviendrait à s’infiltrer dans les tranchées, ni les soldats qui braquaient droit devant eux leurs yeux aux paupières tombantes, dans l’attente que quelque chose se matérialise dans le brouillard. Ils étaient bien alignés, leurs mousquets laser de belle facture impeccablement entretenus, leurs uniformes gris bien repassés et presque immaculés, leurs belles cuirasses et leurs ornements parfaitement polis, comme les vaniteux qu’ils étaient. Mais leur concentration était irréprochable. Ici, personne ne se laissait aller en discussions, qu’elles soient oiseuses ou fatalistes.

Malgré tout, Darian garda les yeux baissés.

La tranchée s’élargit, ses allées monotones interrompues çà et là par des espaces plus larges dont les parois étaient renforcées de revêtements en acier et de panneaux de blindage. Le réseau de tranchées suivait la limite sud de Lodden, la ville fortifiée qu’ils occupaient depuis six mois. Plusieurs postes de tirs avaient été creusés pour accueillir des bolters lourds montés sur trépied. C’était tous des modèles Praxis, du bon matériel bien fait. On était en train d’aménager trois postes d’artillerie supplémentaires. Les Pelleteurs maniaient ardemment pelles et pioches, et les auréoles de transpiration sous leurs aisselles assombrissaient le tissu de leurs chemises comme de vieilles taches de sang. Les Volponiens les observaient, mais sans participer. Les Sang-Bleus ne s’abaissaient pas aux tâches manuelles, même si certains des sergents félicitaient les Pelleteurs pour la qualité de leur travail et leur faisait parvenir des alcools plus forts.

On entendait jouer un phonographe. L’aiguille crachotait, la musique avait une tonalité métallique. Les accords entraînants de « Volpone, sur la Voie de la Gloire » guidèrent Darian jusqu’au bunker des officiers où s’étaient rassemblés quelques-uns de ses maîtres.

Un électro-chandelier tarabiscoté était suspendu au centre de la pièce, et il se balançait tandis que de la poussière tombait du plafond en tourbillonnant comme des papillons de nuit mourants. La lumière vacillante éclairait une grande table où était déployée une carte, trois chaises, et plusieurs schémas fixés au mur. Un adjudant en sueur était en train de prendre des dossiers dans une armoire pour les fourrer à la hâte dans une grande sacoche. Une autre servmil attendait juste à côté pour les emporter. Lenna. Elle eut un sourire furtif à l’intention de Darian, qui le réchauffa malgré la fraîcheur ambiante, et il lui rendit son sourire, profitant de ce que les officiers ne le regardaient pas.

Les gradés étaient tous rassemblés. Ils étaient trois, postés autour d’une unité vox, et écoutaient attentivement une communication entrecoupée de friture. Un groupe d’adjudants attendait de les servir, sans un mot. Tous affichaient une expression sinistre.

— C’en est donc fini, déclara l’un d’eux à la fin de la communication en se penchant au-dessus de la table pour couper le vox. Nous abandonnons la ville. Nous avons perdu notre arsenal.

Il avait les cheveux clairs, comme bon nombre des natifs de Volpone, le nez pointu et les yeux gris clair. C’était le plus jeune des trois, et celui avait le moins de cicatrices. Un lieutenant du nom d’Armand Culcis. Il était issu d’une bonne lignée, et sa famille avait d’excellents antécédents. Un Sang-Bleu de quatrième génération. Sa famille appartenait à la moyenne noblesse de l’aristocratie de Volpone, ce qui expliquait son rang d’officier.

Darian connaissait l’histoire de tous les officiers du 50e. Cela représentait un sacré effectif, mais il était bien utile pour un vassal de connaître ses rois et de savoir desquels il devait se méfier.

— Bordel de Trône, gronda Shiller qui se mit à faire les cent pas. Il me faut un foutu verre…

Isaac Shiller, grand et massif, avait les paupières tombantes très répandues parmi l’aristocratie de Volpone, des épaules aussi puissantes que les remparts d’une forteresse, et une bouche évoquant irrésistiblement la herse d’un donjon, encadrée par une barbe rousse. C’était un capitaine de sixième génération, descendant d’une longue lignée de militaires haut gradés. Ses ambitions étaient nobles, ses manières, pas tellement.

Alors qu’il allait et venait, Shiller leva les yeux et aperçut Darian. Son expression bascula du dépit à l’énervement.

— Ah, le voilà enfin, juste à temps pour être témoin de notre disgrâce, lança-t-il avec un regard assassin vers la tenue débraillée de Darian. Et regardez-moi ça. Votre présentation est lamentable. Je devrais vous faire réprimander.

Darian baissa les yeux vers ses bottes ganguées de boue pour murmurer ses excuses tout en tendant une gourde à l’officier roux. Shiller prit une gorgée et se renfrogna davantage encore.

— Qu’est-ce que c’est que cette pisse d’âne ? cracha-t-il en jetant la gourde à Darian.

Ce dernier l’attrapa au vol, avec pour seul effet d’irriter Shiller encore davantage.

— Je veux du vin aux épices, espèce de sale deg, ordonna-t-il.

Lenna, toujours dans le fond de la pièce, avait l’air effrayé. Elle avait déjà eu affaire aux colères de Shiller. Darian leva discrètement la main pour lui faire signe que tout allait bien.

Une bombe tomba juste à côté. Elle fit trembler les murs et projeta une carafe au sol. Le verre se brisa. Shiller jura. Il était encore en train de reprendre son équilibre au moment où Darian lui tendit son vin.

— Saloperie de deg… siffla-t-il en le fusillant du regard.

Culcis s’interposa.

— Un tel langage est-il vraiment nécessaire, Capitaine ?

Shiller retourna sa colère contre son lieutenant, et il semblait sur le point de déverser une nouvelle salve d’insultes quand le troisième officier présent, le major Regara, s’en mêla. Il était jusqu’alors totalement absorbé par la carte, perdu dans ses pensées, et il avait simplement pris appui sur la table, stoïque, quand la pièce avait tremblé.

— Le décorum, Capitaine Shiller, fit-il sur un ton d’avertissement avant de poser les yeux sur la gourde. Ainsi qu’un minimum de tenue. Si cette explosion et la fusillade que j’entends toute proche signifient quelque chose, nous n’allons pas tarder à sonner la retraite. J’ai besoin que vous soyez sobre. Je veux que nous soyons en bon ordre pour nous replier.

Le respect envers son major était quasi-instinctif pour Shiller, et il se calma immédiatement. Les joues de Lenna reprirent un peu de couleur.

— Monsieur. Oui, Monsieur.

Si Shiller était massif, Regara était sec et fin comme une lame de couteau, avec des cheveux grisonnants qui lui donnaient un air distingué plutôt que vieillissant. Il possédait également une armure d’excellente facture et un sabre forgé par un artisan. Sa jambe gauche était un appareillage bionique chromé. Darian ignorait comment il l’avait perdue, cela datait peut-être de la même guerre qui lui avait infligé une cicatrice en travers du visage. Vasquez Regara était de treizième génération et il pouvait retracer son arbre généalogique jusqu’à la Croisade de Macharius. La noblesse du haut du panier.

— Et offrez donc à boire à cet homme, ajouta-t-il sèchement en retournant à sa carte. On dirait qu’il vient de faire quinze kilomètres à pied.

Darian cligna des yeux.

— Eh bien, allez-y, insista Shiller en voyant qu’il ne réagissait pas immédiatement. Buvez un coup. De l’eau, hein. On ne va pas non plus laisser les degs se bourrer la gueule, quand même.

Le mot « deg » venait de « dégradé » et c’était une insulte qui avait cours chez certains officiers pour décrire les servmils. Elle n’était pas vraiment considérée comme acceptable, mais était encore utilisée. Darian refusa gracieusement la proposition, quand bien même il était aussi déshydraté qu’un oued en saison sèche.

— Comme vous voudrez, répliqua Shiller avec un regard venimeux avant d’engloutir son vin à grandes goulées comme s’il tétait au sein de sa mère.

— Monsieur… quel est notre plan d’action ? demanda Culcis en s’avançant vers Regara.

Ce dernier prit une profonde inspiration pour se calmer. Une veine palpitait sur son cou.

— Nous n’avons pas le choix. La position n’est plus tenable.

— Nous reprendrons la ville, assura Shiller dont le côté Sang-Bleu rechignait à accepter la défaite.

— Ils y sont, dans la foutue ville, Capitaine. Ils sont partout. Nous devons nous retirer complètement de Lodden et nous replier, conformément aux ordres de Voke, jusqu’au repère neuf.

— C’est Ankishburg, ça, Monsieur, intervint Culcis.

— Je sais foutrement bien où c’est, Lieutenant. Repère neuf, répéta-t-il. Les sections doivent se replier tout du long de la périphérie de la ville. Maintenez des formations échelonnées et procédez par étapes.

Il marmonna un juron par-devers lui.

— Étalés sur toute la longueur de la foutue carte… et dites aux Agriens de miner les tranchées. Je veux que ce foutu Archonat se retrouve à nager dans le sang et la boue quand ils les reprendront.

— Et les canons, Monsieur ?

— Est-ce qu’ils peuvent être piégés ? Est-ce qu’il nous reste le temps nécessaire ?

— D’après le magos, nous pourrons détruire les mécanismes de pivot et limiter leur fonctionnement, mais c’est tout.

Regara jura à nouveau à mi-voix avant de reprendre la parole.

— Dites aux Martiens de s’en occuper. De toute façon, nous n’avons pas vraiment l’autorité pour les détruire, ni le temps d’en faire la demande. Je veux que nous soyons partis depuis longtemps quand le Pacte les retournera contre nous. Shiller, vous avez les compagnies Lance et Bouclier, les deuxième et troisième auxiliaires et les effectifs de Pavis. Que les chars soutiennent un tir de barrage pour permettre aux hommes de se retirer. Et mitraillez lourdement sur le flanc est. Cela permettra peut-être de ralentir la débâcle et de nous faire gagner du temps. Et reformez les foutues sections, par le Trône.

— Je m’occupe de les faire massacrer en règle, répondit Shiller avec un sourire vicieux.

— Faites donc cela, Capitaine.

Regara se redressa. Ils étaient trop dispersés, et trop éloignés. Voke avait tenté de rendre coup pour coup à l’Archonat, de l’engager sur tous les fronts. Ils se retrouvaient vulnérables, et la ville était menacée.

— Le front d’Ankish tout entier, fit Regara en secouant la tête avec amertume. Il ne tiendra pas… il ne tiendra pas, c’est sûr.

Il s’approcha ensuite de Darian, lui prit une gourde de vin aux épices, et la vida d’une traite.

Sa jambe lui faisait mal. Même si cela faisait en fait plusieurs années qu’il l’avait perdue, elle lui faisait mal. De vieux souvenirs remontaient, Nacedon, et tout ce que Regara y avait laissé. Certaines douleurs ne s’estompaient jamais. Pas complètement.

— Vous allez bien, Monsieur ? demanda Culcis.

Le major balaya d’un geste de la main les inquiétudes de son lieutenant, mais il était bien conscient qu’il devait avoir l’air lugubre. Ses yeux se tournèrent vers le ciel, vers la navette Arvus qui s’éloignait peu à peu, emportant avec elle le général Voke et son état-major. Regara avait renoncé à sa place à bord, préférant suivre la retraite à pied pour superviser son régiment. De plus, le major Pallard était mort, et il fallait un officier de rang supérieur pour coordonner le repli avec les autres compagnies de Volpone ainsi que les auxiliaires. Sur le coup, c’est la noblesse de son geste qui lui avait paru primer. Maintenant, avec sa jambe qui le torturait, il ne comprenait plus ce qui lui avait pris.

Ils étaient à moins d’un kilomètre de la zone d’extraction, après avoir laissé Lodden loin derrière eux, et pataugeaient dans la terre collante, trempés par une pluie persistante. La région était plutôt déserte, et on n’y voyait que quelques fermes et bâtiments agricoles. Des transporteurs Chimera les doublaient régulièrement, luttant pour ne pas s’enfoncer dans la boue, accompagnés par les équipes du 22e des Pelleteurs Agriens pour le cas où ils auraient besoin d’être désembourbés. Regara scrutait les transporteurs blindés avec une envie à peine dissimulée. Il avait également refusé une place à bord d’un transporteur terrestre après que Culcis ait réussi à lui en trouver une, préférant qu’il se consacre exclusivement au rapatriement des morts et des blessés. Même ainsi, il n’y avait pas assez de place à bord des blindés, et plusieurs colonnes de brancardiers bravaient les intempéries de plus en plus sévères.

Le régiment tout entier était à bout, épuisé, vaincu. Mais les hommes tenaient bon, même les auxiliaires, quand bien même ils avaient pour la plupart été décimés.

— Fichue patte folle, finit-il par reconnaître tout en renâclant à voir l’état de ses bottes souillées de boue. Forgée sur Mars, finition chromée, mais elle ne supporte pas l’humidité. Ou peut-être que c’est moi.

Il jeta un regard en direction du flanc à l’est. Maintenant qu’ils étaient sortis des tranchées et qu’ils avaient pris un peu de distance, il voyait les canons pour ce qu’ils étaient vraiment. L’arme qu’ils avaient été contraints d’abandonner.

— Par le Trône, Culcis, râla-t-il, qu’avons-nous donc laissé faire ?

L’Épée de Dieu, voilà comment les hommes l’appelaient, suivant la rumeur selon laquelle son action était aussi violente que celle de l’épée de l’Empereur Lui-même. Le nom était éloquent. Les quatre longs fûts de macrocanon s’élançaient vers le ciel, immenses tubes inclinés dont les extrémités étaient noircies par la projection explosive des munitions. Elle avait été entourée par mesure défensive de plusieurs batteries d’armes de moindre importance, mais destructrices, que Regara ne voyait pas de là où il était.

Elle avait permis d’ancrer la ligne de front autour de la ville fortifiée, cette merveille d’ingénierie martienne qui devait être la clé ouvrant la voie vers le sud afin de leur permettre de pénétrer sur le territoire de l’Archi-ennemi. Le Pacte les avait laissés l’installer, et même l’utiliser, et puis il l’avait pris. Il lui avait suffi de six mois pour s’approprier l’Épée de Dieu.

— Les renforts sont en route, Monsieur. Nous reprendrons les canons.

Regara se passa de commentaires. Il observait aux jumelles les minuscules silhouettes cuirassées de rouge qui s’agitaient autour de la batterie de macrocanons. Le Pacte se réjouissait visiblement de ce trésor conquis de haute lutte. Regara ignorait combien de temps il faudrait à ses ingénieurs pour réparer le mécanisme de pivot qui permettait à l’énorme machine de tourner ; il espérait seulement que cela prendrait assez longtemps pour que les Volponiens et leurs auxiliaires puissent se mettre hors de portée.

Il abaissa ses jumelles et la pièce d’artillerie rétrécit à nouveau devant ses yeux, se réduisant à une puissante lance brandie dans le ciel saturé de fumée au-dessus de Lodden.

De lourdes détonations lui révélèrent que le gros des forces de l’ennemi avait atteint les tranchées, et les mines laissées là par les Pelleteurs. Une série d’explosions plus modérées s’y mêla car les effectifs du Pardus maintenaient leur tir de barrage, mais les chars se dégageaient peu à peu pour se joindre à la retraite générale, peu disposés à affronter l’infanterie qui avançait vers eux en nombre.

Regara se remit en marche, et il remarqua le servmil qui se débattait encore avec ses lourdes gourdes en bandoulière.

Il attira l’attention de son lieutenant sur cet homme. Il était jeune, peut-être vingt-cinq ans en années terriennes standards, même si la guerre vieillissait les gens prématurément. Ses cheveux sombres avaient été rasés, et quelques millimètres de repousse couvraient son crâne comme une calotte. Bien qu’il soit de basse extraction, il avait un profil hardi et des yeux bleus au regard vif.

— Monsieur ? fit Culcis.

— Dites-lui de les laisser. Personne ne doit rester en arrière, pas même les serviteurs. Je ramènerai chaque homme et chaque femme, que le Trône en soit témoin.

Culcis hocha la tête avant de se tourner.

— Coupez la bandoulière, deg, ordonna-t-il. Et bougez-vous le train. Au trot !

Le servmil hocha la tête, déboucla sa bandoulière et la laissa tomber derrière lui. Son allure s’accéléra instantanément.

— Et, Lieutenant… ajouta Regara en suivant d’un regard dur le servmil qui piétinait dans la boue.

— Monsieur ?

— Ne les appelez pas comme ça. Soit vous le nommez servmil, soit vous apprenez son nom. C’est déjà assez contrariant d’avoir Shiller, ce rustaud ignorant et mal éduqué, sans avoir à supporter le même comportement de votre part, Lieutenant.

— Monsieur, répondit Culcis avec la contrition attendue.

Le servmil s’arrêta brusquement et se retourna vers eux. Quelque chose avait attiré son attention dans le ciel, et il se mit à gesticuler en direction de Regara tout en lançant de grands cris.

— Mon Seigneur, mon Seigneur !

Le major, suivant son regard, repéra un point qui grandissait à l’horizon. Un vrombissement bas se fit entendre sur la brise, audible malgré le boucan général de la retraite, maintenant que le tir de barrage des chars avait pris fin. Plusieurs de ces mêmes chars, ceux qui disposaient de suffisamment d’élévation sur leurs systèmes d’armes primaires, braquèrent leurs longs canons en l’air.

Un point à l’origine, il y en avait maintenant plusieurs, et leurs formes menaçantes commençaient à se préciser : un fuselage, des ailes, un lourd chargement explosif en dessous. Le Pacte ne possédait que de rares bombardiers, et les protégeait comme la prunelle de leurs yeux, mais maintenant qu’il n’avait plus à se soucier de l’Épée de Dieu, l’Archi-ennemi pouvait se permettre de prendre davantage de risques.

Plus de cinq cents hommes piétinaient juste là dans la boue, et il y en avait des centaines d’autres répartis tout au long de la trajectoire de leur retraite. Quelques-uns d’entre eux s’étaient arrêtés pour charger des lance-roquettes, établissant à la hâte leurs positions de tir.

— Je veux ces hommes à terre ! rugit Regara tandis que le vrombissement montait vers des tonalités stridentes qui lui sciaient les nerfs.

Il se jeta au sol quand tomba la première bombe, faisant jaillir de grandes gerbes de terre et de corps. Il reçut sur la joue une éclaboussure trop chaude pour être de la pluie. Une pierre frappa son casque et fit résonner le métal contre ses oreilles. Il sentit une substance tiède et poisseuse couler de son oreille, sentit le vertige qui s’emparait de lui, puis il perdit tous ses repères.

Les bombes continuaient à pleuvoir, et il se retrouva à ramper, hurlant à ses hommes de le suivre alors qu’il ne savait pas où il allait. Prenant appui sur ses coudes, à moitié enfoncé dans la boue, Regara comprit avec un sens glacial de l’inexorable qu’il était perdu. Il fallait qu’il s’arrête pour prendre ses marques, mais le bombardement constant faisait trembler la terre et l’empêchait de reprendre ses esprits.

Et puis une main puissante s’enroula autour de son poignet et il crut initialement que c’était celle de Culcis, mais il vit devant lui le visage du servmil qui s’adressait à lui.

— Par ici, mon Seigneur… cria-t-il avant de le tirer par le bras.

Regara se laissa faire, se laissa entraîner à l’aveuglette, loin du danger, pilonné par les mottes de terre qui pleuvaient du ciel. Le servmil avait trouvé un ancien poste de tir, et ils se tassèrent à l’intérieur. C’était le sous-sol d’une grange en ruines ; il était à moitié envahi par les gravats, et il restait un pan de mur. Regara sentit qu’on tirait frénétiquement sur sa veste. C’était Culcis. Le lieutenant l’attira vers lui.

Les manifestations de gratitude devraient attendre. Serrant les dents, ils se replièrent sur eux-mêmes tandis que la fureur tombait du ciel, faisant pleuvoir les flammes et le tonnerre en un déferlement d’un blanc aveuglant.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2021 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2023 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Volpone Glory.
Traduit de l’Anglais par : Mirabelle Quemener.
Illustration de couverture : Anna Lakisova.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2023.

La Gloire de Volpone © Copyright Games Workshop Limited 2023. La Gloire de Volpone, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Janvier 2023

ISBN 13 : 978-1-80407-251-6

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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À un frère fantastique. Pour Anthony.

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